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| Dans ces rêves, elle rêve qu’elle ne rêve pas. D’une allure cauchemardesque d’un petit matin hivernal, elle déambule et l’on se frotte à sa bulle sans gêne. Son mal elle le crie à qui veut bien se boucher les oreilles. Personne, personne ne tranche des têtes proprement. Même pas elle. | |
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Il y a eu forme de départ, de dégoût et d’antitout |
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| Parfois elle repense à ces histoires de mystery land elle fond littéralement en larme, elle se projette dans le passé et s’essuie le bout du nez. En se tapant les doigts elle se dit que «donc du» n’existera jamais. |
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